A xícara de café...

Minha avó tinha uma xícara que ninguém podia usar. Era pequena, branca, com uma delicada linha azul na borda. Ela dizia que aquela xícara havia sido presente de alguém muito querido, mas nunca contava exatamente de quem. Eu era criança e achava estranho existir uma história tão importante "escondida" dentro de uma simples xícara.

Depois que ela morreu, encontrei o objeto guardado no fundo de um armário. Segurei-o durante algum tempo e, compreendi que algumas pessoas guardam objetos não porque precisam deles, mas porque precisam da lembrança que há neles. Levei a xícara para minha casa. Durante anos, ficou ali, em uma prateleira, intacta, como se eu também tivesse medo de tocar naquilo que ela representava.

Certa tarde, preparei meu café e a usei. Sentei-me perto da janela e fiquei olhando a fumaça subir. Naquele instante, percebi que não precisava descobrir quem havia dado a xícara à minha avó. Talvez aquela informação tivesse perdido a importância. O que permanecia era a história que ela havia construído ao redor daquele pequeno objeto. Hoje, quando uso a xícara, penso na minha avó. Sinto sua presença. Na verdade, algumas histórias não precisam de novos acontecimentos para continuarem vivas.

C.M.Martins💖